Y en estas estamos
Por Jesús Moya Casado
Nadie me explicó que un día el mundo se me caería encima sin pedirme permiso. Nadie me puso al corriente de que cuando me despertara me dolería más que dormir y que respirar sería considerado como un acto de rebeldía.
En mi vida he caminado sobre cristales rotos con la planta desnuda del alma. También he hecho castillos con los escombros del anterior.
He sobrevivido a inviernos que no estaban en el calendario climático; a ausencias que gritaban a mis espaldas y recuerdos que duelen más que las heridas.
Ya no me molesta el ruido. Ya no intento agradar a todos. El espejo no es mi enemigo. Mis canas no son una tragedia y mi cuerpo es mi hogar, el que nunca me traiciona. No me asustan las arrugas, ni la piel flojita que me cuelga como una cortina vieja. Lo que sí me duele, lo que me parte por dentro, es pensar que un día me vean como una carga.
No quiero ser el que interrumpa la vida de otros. El que dependa. El que espera. El que estorba. No quiero que me sirvan el café con prisa o que mis historias sean interrumpidas por la impaciencia de los que creen que ya viví demasiado. No quiero leer resignación en las miradas. Quiero seguir eligiendo. Quiero levantarme aunque me duela, elegir reírme aunque me tiemble la voz y caminar despacio, pero con dignidad.
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